Les cinqs feux rouges un peu partout dans l'image percue par la machine yeux-cerveau font étrangement échos au Live de Portishead qui se deverse dans mes oreilles.

Comme une flux rythmé de guitares aiguisées qui se serait entendu a l'avance avec ces cinqs feux, passants simultanements au rouge.
Comme si ils avaient répétés avant.Convenu.

D'ici les feuilles frêles se détachent de ce fog orange, timide, débutant, avec Clouddead qui reflechit sur sa page.
C'est plus la même heure,
plus la même lumière.Du tout.

C'est plus la même chose.
Ou alors c'est juste une question de lumière, et c'est donc au contraire exactement la même chose.

En voyant des oeufs dans une casserole, j'me dis qu'j'aimerais aussi être dans de l'eau chaude,

Sans réflechir.